"Я не писатель. Пишу то, что есть - мысли..." (с)
Вообще-то, я никогда раньше не писала стихи про себя. Этот - исключение.
Посвященно человеку, который мне очень дорог. Надеюсь, ты понял
от 3 января 2004 года
Вот десять месяцев промчались,
Как мы с тобою "повстечались",
Бывало мы мирились и ругались,
Бывало ссорились и "дрались".
Но вот вчера
Оно лишь слово написал,
Шесть букв всего - "Прости...",
И я ответила - "Прощай..."
И растворился ты в ночи.
Отговорить я не пыталась,
И не пыталась я остановить.
Зачем? Раз ты решил...
Надеюсь, будет лучше так,
По крайней мере, хоть, тебе.
Я никогда не говорила,
Да никогда и не скажу,
Слова - на вес, как золотые,
И так похожие на шелк...
Посвященно человеку, который мне очень дорог. Надеюсь, ты понял

от 3 января 2004 года
Вот десять месяцев промчались,
Как мы с тобою "повстечались",
Бывало мы мирились и ругались,
Бывало ссорились и "дрались".
Но вот вчера
Оно лишь слово написал,
Шесть букв всего - "Прости...",
И я ответила - "Прощай..."
И растворился ты в ночи.
Отговорить я не пыталась,
И не пыталась я остановить.
Зачем? Раз ты решил...
Надеюсь, будет лучше так,
По крайней мере, хоть, тебе.
Я никогда не говорила,
Да никогда и не скажу,
Слова - на вес, как золотые,
И так похожие на шелк...
- Более чем лестно, что я попал в список допущенных к закрытым записям. А про стихотворение ничего сказать не могу - это твои мысли и, кажется, чувства, и мне донельзя не хотелось бы неосторожным словом задеть их. Даже с самыми благими намерениями. Я могу сказать лишь - понимаю...
Спасибо.
Рада, что тебе понравилось. И рада приветствовать на моем дневнике :-)